Yellow butterfly.
Tenía un hueco vacío en el pecho. Una caverna abierta en canal bajo las clavículas que terminaba en el inicio de mi ombligo. Me cosí con grapas para no desangrarme, buscando la solución a un problema inconsolable: la maldita manía de encontrar fuerza en lo que nos hace débiles. Descosí aquella mentira de omitirte, con todo lo que aquello dolía: rasgué mis parches y entreabrí las heridas. Emergieron, de cada hueco, mariposas amarillas. Y me vi el corazón. Pequeñito, un poco marchito, con cicatrices: quien no me conozca no sabrá mi gusto por ellas pero, contándoles un secreto, les diré que es una de las particularidades en las que me fijo al conocer a una persona. Si les miran las cicatrices a un desconocido podrán idear su historia. La mía tiene poco que contar y mucho que decir: sólo las mariposas amarillas sabrán llenarles de detalles. Aquellas revolotearon hasta el cielo en busca de libertad. Y yo me quedé atenta a su vuelo. Me senté, con el decrépito latido
