Yellow butterfly.

Tenía un hueco vacío en el pecho. Una caverna abierta en canal bajo las clavículas que terminaba en el inicio de mi ombligo. Me cosí con grapas para no desangrarme, buscando la solución a un problema inconsolable: la maldita manía de encontrar fuerza en lo que nos hace débiles.

Descosí aquella mentira de omitirte, con todo lo que aquello dolía: rasgué mis parches y entreabrí las heridas. Emergieron, de cada hueco, mariposas amarillas. Y me vi el corazón. Pequeñito, un poco marchito, con cicatrices: quien no me conozca no sabrá mi gusto por ellas pero, contándoles un secreto, les diré que es una de las particularidades en las que me fijo al conocer a una persona.

Si les miran las cicatrices a un desconocido podrán idear su historia. La mía tiene poco que contar y mucho que decir: sólo las mariposas amarillas sabrán llenarles de detalles.

Aquellas revolotearon hasta el cielo en busca de libertad. Y yo me quedé atenta a su vuelo. Me senté, con el decrépito latido deshabitándome el cuerpo. Pero el aleteo de las luces amarillas me cegaba, porque significaba sinceridad, confianza, lealtad con ellas mismas.

Y, aunque me sumía en el dolor de no tenerlas cerca, empecé a sentirme feliz. Era un veneno que me ataba a la vida, por muy demente que aquello sonase.

Los insectos iban y venían a su son. Algunas veces se alejaban tanto que ni siquiera podía verlas. Resignada, miraba al cielo repleto de estrellas. Luego, volvía el día; el sol brillaba y las nubes, en mi imaginación, tomaban formas de animales. Había semanas que las mariposas no volvían. Eran días de tomar cada capa de piel entre los dedos y obligarme a unirlas. Era desastroso observar con mis propios ojos que sólo conseguía hacerlas sangrar más.

Una mañana dejé de toquetearlas. Era la tercera semana sin avistar ni una sola mariposa. Dejé abiertas las heridas, sin forzarlas al cierre. Milagrosamente nacieron flores de ellas. Aquellos brotes desprendían un aroma tan aturdidor que, al principio, se acercó una abeja.

Me asusté. Quería tomar del néctar de mis heridas: pero yo sentía que si lo hacía estaría traicionando a aquellas mariposas. No tuve que ahuyentarla, ella misma sintió mi dolor y se alejó apaciblemente. Siempre estaré agradecida por la empatía de los insectos.

La sangre derramada fue secándose con los rayos de sol, que incidían trágicamente sobre ellos. Los días pasaban; juraría que alguna vez vi alguna mariposa, pero no sé si eran delirios nacidos de mi esperanza.

Mis flores internas seguían creciendo y el fresco olor llenaba cada laguna frágil de mi alma. No me había olvidado del color de león libre cuando, de repente, apareció una.

Su aparición fue breve, pero no tardaron en llegar más. Como cuentagotas, una a una, en la debilidad de los pétalos blanquecinos, se posaban. Al principio me acobardé y, de mis aspavientos, maté alguna. Pero ellas seguían llegando: poco a poco, sin miedo, con la calma del mar tras la peor de las tormentas. En el nacimiento de aquel jardín, sus alas no querían acariciarme los hombros. Estaban reacias a sentirse enjauladas de nuevo.

Unas cuantas aventureras se adentraron en los verdes estambres de mis flores. Jugueteaban con ellos y, al salir, las alas estaban recubiertas de dulce polen. Era un espectáculo precioso, sentía cosquillas. Otras muchas rodeaban mi cuerpo mientras yo caminaba. Mis ojos eran capaces de avistar muchas otras flores: algunas eran rojas, enormes, con fragancias más atractivas que las mías. Las comparaba con aquellos pequeños capullos blancos que emanaba mi vientre y las demás triunfaban por goleada.

Pero mis mariposas seguían acompañándome a mí, seguían polinizando mis yemas. Iban, volvían, se quedaban. Su vuelo era distinto, no querían irse sin regresar. Juraría que, de tener conciencia, pensaban en mí al alejarse.

Les aseguro que el vuelo amarillento coloreaba el cielo azul. La libertad que desprendían no es comparable con ningún sentimiento anterior. Y me quiero arriesgar a dejarlas libres, pese a todos los peligros que suponen para ellas. Soy consciente de que algunas, algún día, puede que no vuelvan. Puede que sus alas caducas se desvanezcan en el cielo. Pero: no saben lo bonito que es el espectáculo de verlas volar. Prefiero darles tres días de libertad próspera a una vida taciturna en cautiverio.

Prefiero que aparezcan en mis pétalos cuando anhelen verlos crecer; que revoloteen cerca mía, como si se tratasen de una capa protectora con la que nada puede pasarme. Porque, no sé si de forma lúcida, pero estoy convencida de que ellas son las causantes del nacimiento de mis flores. Y estoy repleta de raíces incrustadas en mis órganos vitales esperándolas para crecer.

Ludovico Einaudi - Burning.